夜里十一点半，李女士把抖音滑到第两百多条，屏幕里突然跳出一句“今天跑步配速不错”。
她愣了两秒，点进头像——陌生男子，同城，喜欢羽毛球。
就这么一句平平常常的招呼，像有人轻轻推开了她生活里那扇常年关着的窗。
丈夫在百公里外的学校宿舍，一周回来一次，进门先问WiFi密码，再问她“这周孩子作业签字了吗”。
李女士回了陌生男子一个笑脸，顺手把跑步截图发了过去，动作快得连她自己都没反应过来。
第二天六点，她换上新跑鞋，比平时多绕了半圈公园。
陌生男子发来语音：“今天风大，别逞强。
”声音不高，却像有人把她的耳机音量调到了刚好听得见心跳的位置。
她没回“谢谢”，只发了个太阳心情，手指在屏幕上悬了两秒，又补了个“嗯”。
那一刻，她没觉得自己越界，只觉得“有人记得我”这件事，久违得有点甜。
这不是狗血剧情，也不是突然发作的激情。
安徽家庭研究中心去年出的陈诉里写着：精神出轨在三线城市里，比肉体出轨多出一倍。
原因简单——人还在，心远了。
丈夫住校，李女士带娃上班，晚饭常常是一碗速冻饺子配手机里的家长群。
她需要的不是深夜情话，是一句“今天累不累”。
陌生男子恰好递上了这句。
他们的聊天清单干净得能拿去做道德标兵：晨跑、羽毛球、哪家新开的轻食沙拉好吃。
可频率吓人，一天二十多条，比她和丈夫一周加起来还多。
李女士开始注意手机电量，洗澡也带进浴室；丈夫周末回家，她下意识把屏幕反扣。
不是怕被发现，是怕解释——“我们只是聊聊”这句话，说多了连自己都不信。
合肥一个社区做过匿名问卷，38到48岁的妻子里，一半以上偷偷翻过配偶手机。
翻完大多沉默，因为没抓到实锤，却看见无数个“在吗”“睡了吗”“今天真累”。
这些词像钝刀，一点点割掉原本就不多的信任。
李女士没翻丈夫手机，她怕自己翻完也只剩沉默。
心理咨询师的说法挺冷：精神出轨不是突然变心，是长期被忽略的自救。
李女士的自救方式，是每天多跑两公里，顺便等陌生男子的“今天风大”。
她没意识到，情感的天平已经悄悄倾斜，像厨房那台旧电子秤，零点早就不准了。
疫情之后，远程办公把夫妻酿成室友，连吵架都嫌费流量。
婚姻辅导机构接到的案例里，最常见的一句话是：“我们没大问题，就是没话说。
”于是，社交媒体成了替补队员，算法比朋友更懂你想看什么、想听什么。
李女士刷到的跑步教程、低脂食谱、深夜鸡汤，全是陌生男子点赞过的。
平台用数据告诉她：你们很配。
她信了，或者说，她需要信。
有人觉得，只要没上床，就不算叛逆。
可情感账户里的钱被一笔笔转走，余额见底那天，婚姻也就剩个空壳。
李女士的故事停在了一个普通周三，陌生男子问她周末要不要一起打混双。
她盯着屏幕，忽然想起丈夫上周回家，给她带了一包山核桃，说是学生家送的，没舍得吃。
她没回陌生男子，把手机塞进抽屉，去厨房泡了一杯山核桃味的豆浆。
味道一般，但足够让她关掉抖音，把跑鞋放回柜子。
忠诚从来不是惊天动地的誓言，是每天把“我们”放在“我”前面的小动作。
李女士没拉黑谁，也没摊牌，她只是把闹钟调早十分钟，给丈夫发了条语音：“下周你回来，我们带孩子去爬山吧。
”信号那头隔了半小时才回：“好，我来订票。
”语气还是老样子，但李女士听出了久违的“我在”。
婚姻就像那台旧电子秤，不准了可以换电池，也可以重新校准。
关键是，别忘了它还在厨房角落里，等着被按一下归零。
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